原来美好，是把笔握在手心的感觉，简单、轻松。
可是发现，三年前执起笔时的兴致勃勃，忽然一去不复了。
三年后，长大了。略显稚气的脸庞有了分明的线条，和她笔尖的阿芙罗狄忒一样动人。只是，不是三年前那个了—母亲愈来愈发觉，她变得不愿意去画室了。
把头埋得很深，像是要窥探纸张的密度，还是人体的细微处。拇指和食指捏着笔头，炭灰把手指染了一块又一块黑印。
“你是不是不想画了？”
“不是。”
笔芯憔悴的断了，她也起身，久违松了口气。“去上课了。”说。
习惯了出门时右肩上挂一个白布袋，习惯了一个人走过的小路，习惯了树荫打在身上的感觉。没有这些多余的痕迹，她会变得不习惯。
三年，她不堪学业打压，也不再能够安静静坐三小时完成一副出彩的画。她急躁，性急，倔强，怎么样都不是三年前那个温顺讨喜的了。
一件事物是从什么时候开始变的？三年前的塑料笔盒布满铅笔灰，拿出一支4b铅，瞥见与橡皮放在一块而融了的笔身，那是她的不小心造成的错误。她嫌弃的把那铅笔和橡皮扔进垃圾桶，又在纸上作了起来。
只是，抬笔的瞬间，静物上多一道克莱因蓝的痕迹。摊开手掌心，竟然有她不小心造成的错误！
她支愣的与静物相视，弃了笔，才发现这支笔上留下了几个浅浅指甲印。
此刻，天花板上的墙有无数条粗糙的线，在拆散，扭曲，组合。三年前，每每拿起笔，荒郊旷野有风吹麦浪，枯草也生出花。那年念初一，画室她一人去，那地方在十路站外偏僻小村。
深秋二十六度的阴翳，有走过的鞋印。她是拎布袋子，踩着白鞋出门的。午后，日光乐此不疲地流淌在小小的双肩，薄薄的后背上。她喜欢坐矮凳，白鞋下被炭灰揉了的脏兮兮的石板地，全新透明的塑料笔盒躺在鞋跟后。有条不紊排列一方此起彼伏的铅笔尖，这是小画家伟大的箭。
“你画的是谁啊？”
“不知道。”
总是这样漫无目的地画着，自然会觉得这样问得唐突，她想：难道画家在创作的时候应该想些什么吗？于是，不断寻找画的原因，但总是无结果的—她总是想着想着就忍不住执起笔了，便不想了。那时候的不知道的，她是如此享受了时光。
抚去白纸上的灰，粗糙的柔软深深烙在她指床。
“这是你的颜色。”
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